Vers la fin de Weather Diary 1, un George Kuchar ennuyé et lubrique nous montre son sexe dans le miroir de la salle de bain du motel d'El Reno où il séjourne. Il s'y trouve pour un genre de vacances de chasse aux tempêtes — ou, comme il les appelle, de « squattage de tempêtes », puisqu'il ne sait pas conduire. Il passe plutôt son temps à regarder les bulletins météo à la télévision dans sa minable chambre de motel ou à observer les nuages qui s'amoncellent depuis la véranda. Essentiellement, il s'abrite de la pluie, mange de la malbouffe, lorgne les jeunes hommes depuis sa fenêtre, et parle à l'occasion à un voisin ou à un autre client du motel.

« Il y a un vaste monde, là, dehors », nous dit-il en regardant le paysage plat de l'Oklahoma. Peu après, il nous confie qu'il n'y a « vraiment pas grand-chose à faire ici ». Pas grand-chose à faire sinon attendre, c'est-à-dire — attendre que quelque chose se passe : quelque chose d'excitant ou de révélateur, quelque chose de réel. Mais ce « quelque chose » ne veut tout simplement pas se matérialiser. Au lieu de cela, le drame qu'il attend désespérément semble arriver à tout le monde sauf à lui. Des tornades ravagent les villes voisines, réduisant les maisons en allumettes et ne laissant que destruction dans leur sillage. Les chasseurs de tempêtes à la télévision, jeunes et athlétiques, racontent avec excitation leur proximité avec la mort. Et une certaine Gloria vient de se faire quitter par son mari (il semblerait qu'il se soit depuis installé avec une autre femme au Texas).

À défaut de ses propres Drames avec un grand D, les drames de Kuchar prennent une tournure résolument plus intime, plus corporelle. Il a mystérieusement souillé son sous-vêtement, la mauvaise nourriture en conserve qu'il a mangée au déjeuner l'a rendu malade, son climatiseur fuit, et le chien galeux qu'il a pris en affection s'est roulé dans un animal mort et pue maintenant. Mais au moins, Godzilla passe à la télé.

Jack Guariento
Cinéaste et programmateur

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