À l’errance. À celle qui étend les nuits, les pensées, nos défoulés. À ces pensées dispersées, criées, plantées. Celles qui nourrissent les murs, les regards, le vide et les bouteilles jetées au feu. Désaccordons-nous, nos pianos, nos lacets, notre mélodieuse politique qui s’accroche à notre liberté. À cette errance politique, justement, qui dysfonctionne, qui déquestionne. À l’errance qui agit, qui vole dans l’atmosphère comme volutes de fumée. À Voïna et leur errance, qui tente, qui renverse, qui s’engueule. Ils ne changeront pas cette Russie sur-surveillée; d’ailleurs ils ne changeront même pas les rapports sexistes au sein de leur petit groupe. Mais ils ont erré vers une terre insoupçonnée, intranquille et ingouvernable. Je pense à ces quelques vers de Maïakovski que je lisais étudiant :

Qui va interroger la lune?
Qui va enjoindre au soleil de répondre
- Pourquoi
commettez-vous des nuits et des jours?
Qui nommera le génial auteur de la terre?
De même
En est-il
de mon
poème;
personne n’en est l’auteur.
Et il n’a qu’une seule idée :
éclairer les lendemains qui s’avancent.

Rémi Journet
Assistant éditorial de Tënk Canada

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